lunes, 24 de marzo de 2014

Pirómanos (I)


Al correr el sprint final,
me olvido de tu vuelo
Empiezo a divagar
Oye, ¿Por qué Monet,
no pinto pintó
ninguna polla
en sus paraísos
Zen?

Quizá no quede ya nada
que nos diferencie.
Pero quiero saber de ti 
para acortar distancias
o apagar este incendio.

Destapar tu intimidad
con mentiras sin abrir,
que disfrazan nuestra piel de hombre,
para acabar en el eco de Dylan
Like a Rolling Stones.

Tal vez, si estallan los presagios de tormenta
encontremos la grandeza,
en los gritos de alarma,
 de quien nos avisó
esta inevitable colisión.

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