jueves, 27 de noviembre de 2014

La risa burda del seguidor canadiense de Buda






  No es indispensable pronunciar "el escepticismo es el único camino hacia la sabiduría" y acto seguido morir. La duda metódica es otro de esos asideros sustanciales para el ser humano. Ella nos asesora como un viejito sabio. Nuestra hermana duda actúa más allá de los límites cognitivos. Nada de voz de la experiencia. Nada de Pepitro Grillo. Más bien luce como el maestro Yoda.

¿Hay tanta ruindad alrededor? Quizá no haya tantas mentiras... más bien son equivocaciones. El perjuicio, el dogma mental nos estratifica hasta cosificarnos.  De ahí que el individuo libre sea ciego para contemplar clarividentemente el sacrificio de su propia vida.

A veces, estás en el suelo y te pisan la cabeza. Ya sabe, el hombre más que un lobo para el hombres es un hiena. En tales cuotas de desvanecimiento personal debe sacar fuerzas de flaqueza, tomar aire, desprender torería y esperar a la bestia con media verónica.


El peligro, la inmolación o la extinción siempre está ahí esperando su momento como un ladrón bajo tu balcón. Temblando agazapado pero con la voluntad de obrar sin piedad. Igual, el miedo no existe para ti: si la vida debe ser vivida con plenitud, a la muerte hay que recibirla con una sonrisa.


Arrebatarles las llaves a los carceleros.






  Escurrir el bulto, salirse por la tangente, es un arte. Recuerden al clásico: "cuando estés débil que el enemigo crea que estás fuerte, cuando estás fuerte que el enemigo crea que estés débil".

El deber de todo samurái sicomágico es consumar la tradición sin llevarla a cuestas como una pesada carga. Ninguna sagrada escritura habla por sí sola: el gnóstico desempeña el desembarazo de laberintos y tabúes para ecualizar el sonido de sus laúdes.

La creencia es algo más que un salto al vacío. Ésta se nos antoja un abrigo para el frío existencial y, también, una claraboya donde asirnos del fluido virtual.


Así pues, el creyente sicomágico  experimentará su ejercicio e introspección en lo cotidiano hasta iluminarse y, al fin, llegar a la ciudad celeste si venturosa y digna es su alma.


Certezas de hoy







  Hay un hecho inexorable: Cassidy Banks se la levanta hasta a un muerto. Por mucho que queramos escorar nuestro verdadero ser, la verdad prevalece y sale a la luz. El dilema reside en si hacerlo con naturalidad o complejos. O, directamente, disimularlo o subliminarlo. En fin, no se puede estar reservándose el pastel y al mismo tiempo ir trincándoselo a escondidas.

La curiosidad es lo que nos mantiene vivos. Tenemos el derecho y el deber de apasionarnos con la vida, de entregarnos en cuerpo y alma a aquello que nos estimula, a ese destino universal para el que hemos nacido.


A este valle de lágrimas le viene bien un poco de sal y pimienta. Y, aún mejor, canela en rama. Porque la vida vivida en plenitud no cesa de recompensarnos.


miércoles, 26 de noviembre de 2014

Muy talentoso el gran biógrafo.






  Como bien sabéis, queridos lectores, los premios son accidentes más o menos grotescos. Rara vez hacen justicia. Cierto es que en la estulticia institucionalizada éstos relucen y presumen de conceder o no legitimidad a aquellos afortunados de coronarse con sus laureles.

El escritor egográfico (en tercera persona ambigua o no), seamos sinceros, no goza de buena prensa por los eunucos de la crítica especializada en vender humo y terciar con éxitos merecidos o inflados. En cambio, para el escritor biógrafo todo el monte es orégano. Éste se afilia al club privado más pecuniario de todos: el del mercachifle que hizo carrera de su ignorancia y cara dura con un toquecito de especias y efectos especiales.

Tales evidencias no afean la conducta de este recluta del sensacionalismo, el ocio y el lector-espectador-consumidor educado por la televisión y reeducado por el ordenador en nadadería pensante y ser tecnológico lo disfruta y santifica por y para el ateísmo colectivo. 


Por supuesto que ahondar más en ello y ejemplificar con los géneros, subgéneros y nanogéneros donde esta patulea se echa a perder (o a hinchar sus arcas y sus egos 2.0) sería un absurdo. Algo soez, lo admito.





lunes, 24 de noviembre de 2014

Fui elegido por tu literalidad






  Dime con qué libro andas y te diré quién eres. La literatura nos ayuda a ser un poco mejores, a descubrirnos, a acompañaros, a entablar conversación con el escenario de la vida...: la escritura es una radiografía de quien la escribe y la lectura es una radiografía de quien la practica. 

Por eso supiste que podías arrancarme el corazón sobre cualquier párrafo que amara y dormirme desangrando en la bañera bajo las espumas de jabón que con tanto mimo preparabas. 

Lo que me enamoró de ti fue tu literalidad. Lo que me apasionó fue el rítmico movimiento de tus sabias manos. Lo que me embrujó fueron tus ojos de ninfa escrutando el espacio y anhelando una salida. Lo que me entusiasmó fue tu perfecta nariz indiscreta. Lo que me mató fue sobrevivir hasta el infinito al propio amor.


La tapadera





-¿A qué te dedicas ahora?


-A dar de comer a los patos. 


La tradición de dejarse embaucar por los papagayos.







  ¿Nos asomamos a la extinción? La balcanización de nuestro estado es total y galopante. ¿Hacia dónde nos avocamos? Un crisol de siglos nos contemplan. ¿Quién responde a la cruda duda menguante? En el tardobipartidismo asfixiante en el que nos ahogamos quien no quiere hacer la pregunta es porque teme la respuesta. 

Todo es falso, salvo alguna cosa. Casposa es la conducta de los reclutas televisivos. Ofensivos portavoces del pueblo pero sin el pueblo.  Éstos son mugrientos papagayos de estériles pensamientos a sueldo del gallo con coleta. A su lado Marhuenda es un angelito.





No hay mayor prebenda que la ofrenda ofensa a la mentira patológica. Algunos impostores de la libertad controlada por el GH, portadores de la realidad institucionalizada, poseedores de la verdad atea revelada,  son más falsos que un euro catalán de plástico.


Cáustico devenir el nuestro. Nadamos, codos con codos, en un lodo de amplio espectro. ¡Qué país tan ruin y zafio! Ojalá nos afeitemos, sí. Pero que el tendido 7 no olvide de reclamar a ese jeta que se corte la coleta.



sábado, 22 de noviembre de 2014

Boutades béticas.






  Que en Sevilla ayer y hoy sobran desfiles y falta canela en rama lo saben hasta en Tijuana. ¡Oh, hermana duda, qué mundo cruel! Sí, ya sé, no existen los hechos, sólo las interpretaciones.

Los gobernantes de paja en este mundo nuestro nos empujan al individualismo. Éste, si es humanista, lógico de espíritu y respetuoso con el prójimo, nos hará libre.

Decía Borges, y cito textualmente, que "los espejos y la cópula son abominables, porque multiplican el número de los hombres." No obstante, mi buen amigo Carlos Domínguez siempre me advierte: "Muchacho, desconfía de aquél que haya perdido la fe".

No existe ningún sentimiento más profundo que la cobardía. El hombre de hoy es desesperadamente cobarde. El hombre de hoy vive de espaldas a la divinidad. El hombre de hoy perece dándoles vueltas al crimen perfecto del propio hombre.

Nuestro mundo sufre por falta de belleza. Ha arrasado el triunfo del ateísmo feroz, el agnosticismo analfabeto, el nihilismo grunge y el relativismo moral. Por nuestras calles proliferan hasta el hartazgo ético y estético hombres desnortados locos por esquilmarse cuales droides de cántaro lanar.  

Por ello, no olvidemos lo verdaderamente mollar del trampantojo: la estupidez se viste de ciberluces pero estúpida se queda. Porque los tuercebotas son eso: tuercebotas. Por el contrario, los cracks acaban saliendo con Leanna Decker. En síntesis: "La vida es como una caja de bombones y nunca sabes cuál te va a tocar". Forrest Gump nos grabó en nuestra memoria subacuática este gravamen a fuego. ¡Alegría!





viernes, 21 de noviembre de 2014

#20N






Juro 
que esa mujer me cambió la vida.

Perjuro
que esa mujer me explotó la cabeza.

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#20N

-Pero, tío, sobreviste y puedes contarlo.

-Sí, y cosas peores también. 




Eva y Adán





No soportaba el lastre de mis zapatos
cuando apareciste dispuesta a cerrar un trato
que sorprendió a mi mánager, a mi nariz,
a mi pelo, al coágulo de sangre de mi cicatriz,
al cielo de mercurio recostado sobre mi gato
siamés y hasta a mi harapiento aspecto de nitrato
anfetamínico embutido en ese ligero tapiz
de crudo arlequín absurdo por desacato.



Muy noble y muy leal.







  Algunos pasan por la vida como Goethe por Italia: sin escribir una línea. Otros son dados a inhalar hasta la tangente de las hipotenusas. Una locura a lo Burroughs. Un baño de bromuro propio de Neftalí Barriga de Buda. ¡Oh, qué cosas! ¡Qué vidas! Espaciar en el tiempo la salud y el derroche...Buen consejo para hacérselo llegar a un corredor de bolsa 2.0

Napoleón ingestaba arsénico pero, oye, era Napoléon. Harapiento o cromático pero emperador y hombre mutante. Nada que ver con tu gatito siamés. Muy noble y muy leal pedir la cuenta (y hasta la propina de la camarera) por jeta o cínico. Sí, todo bien. No obstante, chico, Francisco Nicolás a tu lado es un ejemplo prodigio de cortesía. Nobleza que no obliga mear en la sopa de los pobres. Tampoco rasgar las suaves sedas de la aristocracia egregia. Eh, LA VANGUARDIA ES ASÍ.

Unamuno tenía razón: en España siempre se aplaude a la contra. Moscas, ¡qué cosas! ¿Ustedes se han mirado? Todos juntitos somos una moneda (¡peseta!): cara y cruz de siamés sin descendencia. En otras palabras, EXpaña sola se las apaña: una plasta que bosteza y otra ex que sestea.

Sí, cierto, hasta nuestras sombras nos aliñan hermosos cuernos en la pantalla del ordenador. Sí, cierto, pero no caigamos en un derrotismo infecundo. Y, por favor, escoria del ruedo ibérico, en el fango de la historia, recordemos el tango y, así, nunca nos olvidaremos de cantar a los cracks que no llegaron.





martes, 18 de noviembre de 2014

Esa melancolía patológica.






  Reabrir las heridas de las dos expañas a mediados de la primera década de siglo fue el segundo error. El primero, ya saben, allá por marzo del '04 fue mortal. 



Cornada en la femoral.






Del doble pivote 
al doble pegote
hay algo más que un ripio.


Hay algo que tener y solo algunos tenemos.




Apunta a las estrellas y llegarás a la luna.

Juega con fuego y acabarás en la unidad de quemados.


Para saber contar un chiste con soltura no basta con haber escuchado el chiste.





  El vendedor bueno siempre encuentra una oportunidad ante la adversidad porque toda odisea llega a buen puerto.


El comandante.






  En el exilio la primera remuneración es proporcional al pesar que llevas dentro. Digamos, que son diez centavos por lustrar zapatos. Te enmiendas y te sientes como un miliciano más en el ejército de salvación norteamericano.

De empleado a jefe solo hay un paso si genéticamente tienes condiciones de base.




sábado, 15 de noviembre de 2014

Carta a una joven artista



Foto de CDL. Calle Fuencarral. Madrid '12

  Vivimos en el mejor de los mundos posibles. Si estás enojada, tu pijama y tu almohada son tus mejores amigos. Si andas depresiva, el chocolate y la música de tu grupo favorito te alivian y acompañan. Si tienes frío, una manta y una buena película son un gran cobijo. 

Sin embargo, en muchas ocasiones, olvidas tus privilegios. No te preocupes, cariño, la memoria es dada al olvido selectivo. Por ello, te remito a Ortega: "el hombre masa cree que el bienestar es naturaleza, no el trabajo y la moral de generaciones y generaciones anteriores." 

Me comentaba mi buen amigo Carlos Domínguez que proliferan los niños ricos disfrazados de comandantes bolivarianos. Estos hipócritas consumados han vivido de putísima madre y llenan el vacío de su plástica existencia jugando a ser revolucionarios castristas. Estos proletarios de salón y wifi anhelan prender fuego a todo y construir su dictadura leninista sobre las cenizas de un nuevo '36. Estos sujetos son basura, deshecho humano. Lo peor. Detritus que debemos barrer si no queremos vernos sumidos en la desgracia. 

No debes caer en la tentación de su provocación televisiva. No tienes que dejarte lavar el cerebro con sus redes sociales. Recuerda siempre una de las enseñanzas de McLuchan: "la indignación moral es la estrategia tipo para dotar al idiota de dignidad". Y, tú, chica, no eres imbécil.


Donde nunca #6







  Porque logré sobrevivir lo escribo. De los extramuros del alcohol y la noche como un relámpago prevaleces hecho un despojo...: tu propio declive, la incuria y el alambre.

Toda renuncia es una victoria de la insolente verdad. Al igual que este poema es una propuesta moral a distancia. Es decir, un texto recostado dispuesto a disimular. 

No hay implicación posible para los prófugos. Todo acto tiene una consecuencia. No basta decir.




viernes, 14 de noviembre de 2014

Donde nunca #5






Nuestros abrazos son tentáculos, material defectuoso de un mismo poema mecánico. Lejos quedó el vértigo de la juventud perdida, el fuego divino de la adolescencia.

Penetramos en la luz envueltos del líquido viscoso del sexo convexo. Entonces, era la libertad. Ahora, difusa impunidad de dispersión o huida. 

Nos consta que Calamaro volvió a bajar al infierno un poco para componer 'Rehenes' o 'Inexplicable. Aprendamos de él y saquemos partido de esta tiránica derrota.


Donde nunca #4




  Supongo que escribo urgentemente por miedo a que me falle la memoria. Reelaborar la experiencia del lenguaje siempre es una consecuencia de la experiencia vivida. Es decir, una abnegada manifestación de derrota.

Quien se entrega corre el riesgo de caer en líneas del enemigo. Todo lo que sea excederse en la autocomplacencia del propio ombligo supone un inventario del ideario ajeno.

Igual que los frenos no sirven para correr por la autopista, cualquier conversación acaba siendo una burda discusión. 




Donde nunca #3





  Con la niebla devorándonos el alma, la soledad no deja de ser una férrea fuente primordial y estable en esta desnortada remembranza que amenaza con hundirnos en una sed eterna.

Días de vino y fuego forzando la perífrasis de la lealtad a la humedad de la infidelidad. Todo un torrente para un mismo afluente egoísta y mezquino.


Entre la acción y la melancolía, solo nos queda el 100% de nada. 


La razón de fondo.







Cuando los fines son los principios
la soberanía civil se va al guano. 



jueves, 13 de noviembre de 2014

martes, 11 de noviembre de 2014

Por el camino de la Farga






  Los enemigos del orden constitucional saben que es el momento de emprender sus fechorías contra la unión nacional.

La opinión pública parece haber dimitido de su responsabilidad en manos de unos locos con carné. Todo es una farsa. 

Hay que ser muy educado con uno mismo. Ser piadoso con el caído. Sí, pero hasta un punto.

Me pregunto si habrá alguien capaz de plantarles cara.



lunes, 10 de noviembre de 2014

Ya es #10N





  Ayer vivimos un espectáculo lamentable, digno de una comedia esperpéntica de Valle-Inclán. Todo ciudadano de bien sentimos bastante desamparo ante la consulta o butifarrendum perpetrado en aquel país pequeño del norte del que hablaba el filosofo catarí Josep Guardiola (también conocido como Pepe el de Baviera).

Los regímenes dirigen a sus súbditos al pudridero prometiéndoles el paraíso del cielo en la tierra. Por un alto al fuego verbal se ha promovido cientos de guerras.

Jóvenes intrépidos promueven la inestabilidad mientras un próximo Jean Cocteau se echa a perder en una de esas marchas de camisas negras por las calles del centro de Madrid.

He procurado no olvidar mis remotas y ya desdibujadas humanidades en este proceso genuinamente totalitario de referéndum separatista. Y, sin embargo, a veces caigo en la provocación de la llamada rabiosa actualidad. Nos negamos la plenitud por esa actitud tan estúpida de atender el escarnio público de la rutina y sus querellas.

Me esforzaré por ser un poquito mejor y acabar mi primera novela.



Ante de las generales






La peor derrota 
es la de la batalla que no se da.


jueves, 6 de noviembre de 2014

miércoles, 5 de noviembre de 2014

Frente al espejo (IV)





Mujer de cuerpo pagano,
mira dentro de tu espejo
e interioriza 
que nadie te ha visto tan claramente
como alguien que te ha amado.




Frente el espejo (III)






eres tu único gobierno.


Frente al espejo (II)





Desengáñate,
todo es efímero.


A través del espejo no se ve





A través del espejo no se ve.

No todo va a ser grotesco







¿Y qué hacemos perdiendo el tiempo
si tenemos todo un mundo por delante?


Interlocutores inválidos.







La última vez que hubo un golpe de estado en este entrañable país los tontos útiles que lo perpetraron acabaron en chirona.

Hoy, tal y como está el país los aplaudirían y, acto seguido, entrarían en directo en Cuatremos o Sextemos.

Así están las cosas.


martes, 4 de noviembre de 2014

No es una broma.







   Todos los ciudadanos nacemos libres e iguales. Parece una perogrullada pero a estas alturas del partido sabemos que no está mal recordarlo.

Estamos en un momento en que solo caben dos opciones: la revolución o la regeneración. Lo único convincente es construir la segunda. Ella es la auténtica valedora de proveer la seguridad y la garantía constitucional. 

Debemos dar la batalla. No basta decir. Nos jugamos demasiado.



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