martes, 30 de octubre de 2012

Lica y media.



Los hombres redimidos que se han salvado de la horca predican la fe y la salvación eterna y aún tienen la desfachatez de hablar de libertad de expresión.

Bizquean las farolas de los sueños míos mientras en su patio caen las pinzas de la ropa de algún dios. Todas las figuras imprecisas que se vuelven hacia mí son las sombras implacables de un hechizo que se asentaron hasta destrozarme.

Recién comprendo bien la desesperación que te revuelve al gemir, milonga, gloriosa y mistonga, acariciaste el anochecer y zarandeaste el diapasón de una traición. De aquel pasado malevo y feroz conservo el rojo de la noche. ¿Son tus ojos quizá o en tu andar se estremece mi voz?

Arrastras un dolor de bestia perdida que huye desesperadamente del puñal mientras soñás que te dormís mientras el mundo entero sigue yirando y yirando ignorándote.

Hasta que rompa el alba sólo hay una verdad que prevalece: somos la consecuencia de lo que hemos ido abandonando.

lunes, 29 de octubre de 2012

Bocados Breves (XLIV)


Inocente y perversa, desnuda se sentía como pez en el agua.

A la mañana se movía tan deprisa que me fue imposible alcanzarla entre la multitud.

No cruzamos ni una palabra, el riesgo era muy pequeño. Todo hasta entonces había quedado sin resolver. Ahora hay una pared entre nosotros, algo se ha perdido.

¿Entendí mal la situación, cogí demasiado como garantía o ella se movía demasiado bien como para repetir por segunda vez horizontalmente en posición fetal?

domingo, 28 de octubre de 2012

La serpiente o la mantis religiosa (Bocados Breves XLIII )

A Jorge Solís


Para el lector el libro siempre es una radiografía de sí mismo como armar la trama y el desenlace una querencia onanista del ego lo es para el escritor.

Pecas de soberbio si te abandonas en el don y no templas tus armas en la mártir actividad diaria de la escritura como un látigo que castiga.

Debes arriesgar todo lo que tengas y si es preciso saberlo abandonar. Hazte a la idea de romperte la camisa debajo de la brisa de un ventilador o de perseguir a Moby Dick hasta Camboya profunda.

No inviertas tu fortuna en galeras o mercadotecnia, ocúpala en financiar tus empresas y comprar el suficiente tiempo como para nadar en la verdadera libertad creativa sin hipoteca ni cuita ni divorcio.

No seas membrillo con la mujer como símbolo de inspiración. Tanto la inspiración como la transpiración es un milagro de suerte que has de saber ganarte con el sudor de la frente. Por ello, si cedes a sus caprichos, estás perdido. Por supuesto, puedes sobrevivir sin ella pero no demasiado tiempo sin atender a su vuelo rasante o saber volver de donde nunca se vuelve sin inmolarte en los mil pedazos del espejo interior.

Sé valiente, masca chicle de menta, mantente tan imposible como un pez rojo en la oscuridad de un río.

viernes, 26 de octubre de 2012

Los patos son galletas de mantequilla

         
           Me gustan las patatas fritas. Así, sin más. Ya noto las miradas recelosas acercarse avanzar Triana abajo, recorrer los puentes, pasar grandes avenidas y unos cuantos Starbucks, chocarse con algún que otro desamparado, pararse a mitad del camino ya casi en los parques, ay, olvidamos los paraguas y no podremos tirarlos río abajo para volver Triana arriba y coger las barcazas, las bonitas barcazas de Plaza España y perdernos en el metro y sacar el vuelto, mirar de reojo al policía, empujar a unas cuantas viejas por placer, besarnos a la salida, no podremos elegir metro sí metro no, combatir con desesperanza las numerosas probabilidades de aventura y riesgo del vía andante, arrollar los argumentos de las pobres pompas de los dedos chicos, minúsculos, de los pies del transeúnte fálico. Mierda. Aún no hemos recogido el paraguas y ya nos hemos tropezado con el pene sacrosanto. No está mal eso de andar mojándose, quizás te retome a una tarde de visillo, Nocilla y los Power Rangers en la tele, alguna riña que otra; ¡¡olvidaste tender los calcetines!!. Nada serio. Pero este tema se desvincula de lo necesario cuando la lluvia empieza a ser tormentosa y se te olvidó el paraguas allá Triana arriba y eres consciente de que te encantan las patatas fritas y le pondrías la zancadilla a tu madre si de una cadera rota nacieran tubérculos. Pero aquí no hay tubérculos, sólo hay lluvia incesante y estruendosa, lluvia que no para y que también te mira recelosa pero no va hacia tu puerta Triana abajo porque tampoco tiene paraguas. Lluvia que salpica al fin y al cabo y te moja un poco de sí misma y casi que golpea y es molesta cuando se entromete en  tus ojos. Un ciudadano debe tener derecho a meterse en sus orificios lo que le venga en gana, y el resto deberían, al menos, pedir permiso. Pero el agua no, las gotas no van a hablarte porque son demasiadas y tienen el viejo poder del todos contra todo y no saben del gusto ni de las patatas fritas, ni del aceite que les chorrea y de cuánto te pasaste de sal hoy ni de la compañía que le gusta a las patatas fritas que tenga su verdugo cuando están ahí, a puntito de morir, ya rozando los dientes, quieren crujir pero no crujen y cuando menos te lo esperas la patata se ha unido al agua, el agua se ha unido a la patata y ya no hay patata ni hay agua, hay un mejunje asqueroso de pasta pútrida y mohosa que mira al estúpido que no llevó paraguas porque Triana allá arriba.

jueves, 25 de octubre de 2012

Anhedonia.


Ancestralmente damos por asumido que la vagina es un órgano pasivo. No obstante, existe una sustancial diferencia entre esa naturalidad pasiva y un sexo entrenado deliberadamente. La misma situación se puede extrapolar para la extracción 'Realidad-Ficción'. Ésta, irracionalmente asentada en nuestros días, compite con la abstracción 'Espacio-Tiempo' en ocupar al hombre desde el pelma de Heidegger hasta al inquietante Jaco Van Dormael, director de la estimulante película 'Mr. Nobody'.

Wittgenstein, el gran filósofo del siglo XX, en su monumental e ininteligible obra cumbre 'Tractatus Logico-Philosophicus' presenta una resolución al dilema realidad-ficción: "Un hecho (real por definición) presupone que una o varias posibilidades se han realizado. Esto a su vez no es concebible a menos que nos sea posible aprehender estas potencialidades independientemente de su realización. En otras palabras, no podemos afirmar un hecho cualquiera salvo si tenemos acceso a una reserva de posibilidades que aprehendemos mentalmente. Puede que resulte singularmente abstracto pero para Dylan es un hecho que "Johanna's not here" mientras "el fantasma de la electricidad aúlla en los huesos de su cara".

Esta última disección sería nominada por Alejandro Jodorowsky como 'consciencia solar' , aquella que "se extiende hasta los límites del sistema solar, nos lleva a vivir en la frecuentación de los grandes arquetipos y la encarnación de los símbolos, que son entonces considerados como otros tantos aspectos de un mismo 'Todo', elementos de una sola unidad considerada un principio de vida semejante al sol, que ofrece luz y calor".

Tal vez por eso para Benjamín Prado "la poesía es todo/lo que hay entre un disparo y el animal herido".

sábado, 20 de octubre de 2012

Recorte de prensa (20-10-12)


En España no cabe un tonto más. Mientras nuestro presidente sigue negando el rescate (eminente desde septiembre y ya vamos atrasados que es gerundio), un actor porno se ve enfrascado en una mega operación contra la mafia china en la llamada Operación Dragón (no olvidar que el presunto cabecilla, Gao Ping, ha salido fotografiado con nuestro monarca Juan Carlos I en archivo de hemeroteca ).


La conformación del Banco Único para la Unión Europea sigue sin concretarse pero que hay partida para la negociación abierta es obvia. En fin, es del género tonto seguir engañando a la gente respeto al estado comatoso del país.

Por su parte, en Cataluña -esa joya separatista de los Pujol, Mas y compañía- lleva un mes insultando al resto del país. Empecinados en darnos clase de civismo siguen repitiendo que el separatismo catalán siempre será democrático y pacífico. Resulta que estos señores que van de pacifistas y demócratas son déspotas indisimulados en cuanto tienen una oportunidad de desvelar su verdadera condición: Felip Puig, consejero de Interior de la Generalidad de Cataluña, desafía al orden constitucional asegurando que los Mossos estarían al lado del gobierno catalán en un hipotético conflicto entre Cataluña y el resto de España.

Además, durante la semana se celebraron nada menos que tres días de huelga en educación convocados por esos abertzales conocidos como Sindicato de Estudiante y la CONCAPA. ¿Y qué evaluación nos deja? Pues entre otras lindezas el asalto (y posterior detención) a un colegio extremeño de los Salesianos por las Juventudes Comunistas al grito de "¿Dónde están los curas que los vamos a quemar?".


Resumiendo, qué quieren que les diga, este país da mucho asquito.

jueves, 18 de octubre de 2012

Vos

Le daré mi amor para que este juego sea algo más.
Buscaré la noche para escapar antes del amanecer.
Le daré mi amor y dejaré mi cuerpo que me hace mal.
En la piel solo hay tintes de sed.
El recuerdo ya no tiene huidas. Guardaré tu voz.
El color son nuestros silencios extraños, y extraño tu juego.
Tu balcón rompe la calma del mar ahora que no se nadar.
No puedo dejar de pensar en mi.
Sonríes porque no tienes ganas de ser feliz.
Me pierdo en la hoguera.
Quema madera.
Algún día podrías llevarme a la distancia que es tu lugar.
Al Precipicio de vaga ilusión.
Al Laberinto.


lunes, 15 de octubre de 2012

Erotismo de bistec


Ectoplasma carnal, ideología y terrorismo carnívoro. Servidumbre voluntaria la mía, de cara al lobo al que le gusta mirar. No me salvará lo humano. Nada de técnica, digo no a la estrategia. No seré yo la que se coloque pan en los oídos.

Rómpeme en pedazos. Deshazte de mí misma. Libérame de esta máscara que me corroe y déjame sin rostro. Termina con mi Yo, limitándome a un nuevo presente a explorar. Expándeme acabándome y destruye el mío de mí en la hora del ahora. Seamos saliva. Saliva dulce, medrosa saliva. Semen en los párpados y flujo en las aceras. ¿Ven ustedes, ciudadanos, el nuevo río intravenoso? Fluidos. Ya no el elixir mecánico de saberes de pantalla. Ya no la antigua floritura. El puro coito existencial alargando el tiempo, ingrávido a las costumbres.

Dieta otoñal (Iº parte).


A vueltas del exceso veraniego, se presenta vacilante el otoño y asoma serio el invierno. Amigo lector, enfilamos el fin del 2012 seguros de haber sido rigurosos en nuestra alimentación. Fiel lector, coincide conmigo en que desde que sigue las recomendaciones de El Abuelito se siente más cómodo y ligero que antes, infinitamente más conforme con su vida, asertivo con su familia, entrañable con sus correligionarios, sensibles a los infelices disminuidos del mundo. Amante lector, sígame, no le pienso defraudar.

Con las espadas en lo alto, afrontamos los venideros meses previos a la entrañable Navidad con una robusta y reconfortante estipendio alimenticio. Antes de formular considerable propuesta es mi deber recordar al lector precauciones inapelables para con la estación del año en la que nos sumergimos.

Lector, el otoño se caracteriza por ser un período climatológico fronterizo entre el cálido dispendio estival y el gélido estancamiento hibernal. Este carácter se radicaliza en las regiones orográficamente entreveradas por el mediterráneo y el atlántico a lo largo y ancho de nuestra península. Constado hecho introduce inestimables fenómenos tan entrañables como el conocido veranillo de San Martín. Teniendo presente el insólito fenomenológico nacional has de acometer la cuidadosa empresa de extremar su cuidado. Es decir: lector, no deje de recordar pernoctar provisto de al menos una sobrecamisa o breve canesú, cubrirse levemente la garganta y, sobre todo, atizarse una enérgica combinación de concentrado vitamínico de cítricos.

Ahora sí, lector, ora et labora...:

Son fundamentales las legumbres, carnes blancas y el pescado, los zumos cítricos (limón y naranja) e infusiones que previene acortar los síntomas catarrales, frutos secos y cereales... Este aporte energético conforma una alimentación sana y variada para llevar una dieta equilibrada y preventiva que aporte vitaminas, sales minerales y proteínas que refuerza el sistema inmunológico.

¡Y qué decir de las frutas otoñales! Tenemos desde el chapuzón cítrico rico en vitamina C de mandarina, naranja, limón, pomelo o kiwi hasta las enternecedoras granada, membrillo, uvas y chirimoya.

Hemos de tener cuidado con aumentar la ingesta de lácteos para compensar el descenso de la síntesis de la vitamina D en nuestro organismo: quesos frescos, yogures o cuajadas son derivados lácteos ricos en calcio que aportan proteínas de gran valor.


Y hasta aquí la primera parte introductoria a nuestra dieta otoñal. Gracias por leernos.

domingo, 14 de octubre de 2012

El Orgasmo Eléctrico de Alicia

Alicia se siente sola, Alicia nunca tuvo amantes, Alicia no sabe lo que es que se te erice la piel al sentir un roce.

Alicia estaba sola, en la oscuridad, suspirando por el contacto, suspirando por aquello que nunca tuvo, llorando sin lágrimas pues ni si quiera sabía qué magia las provocaba.

Y, un día, Alicia vio un pequeño punto, un puntito de luz encima de su cabeza. Alzando la mano, miedosa, rascó ese punto de luz con su dedo, y se hizo más grande. Siguió rascando hasta que le pareció oír voces. Asomó un ojo por la extraña mirilla y allí vio, reunidos, a un extraño grupo. Hablaban con energía, un proyecto, y le parecía oír su propio nombre.

“¿Un yugo? ¿Mi yugo?”

Siguió rascando y rascando, y ya no sabía si era para seguir viéndolos o por el extraño sentimiento que sentía cada vez que rascaba más y más… hasta que un día el punto se hizo tan grande, que Alicia cayó en él.

Cayó y cayó, y ni si quiera intentó contar el tiempo que se estuvo precipitando al vacío porque, tanto gusto le producía su interminable caída, que prefería no pensar en cuanto duraría, por miedo a que se acabase.

Pero terminó, y cuando abrió los ojos se encontró entre unas manos. Unas manos que la tocaban, le atusaban el pelo, le daban forma, la vestían y la mimaban.
Esas manos no duraron mucho, pero a Alicia no le importó, porque enseguida llegaron otras, aunque estas otras eran diferentes. Estas manos no la trataban con la dulzura de las anteriores, la buscaban con urgencia, le quitaban la ropa, la despeinaban y hacían que se acalorase.
Otras sólo la rozaban, haciéndole desear que terminase por fin su tacto, e, increíblemente, que fuese un tacto tan hostil como el anterior. Estas manos hacían que se desesperase, le hacían creer cosas, pero después nunca se las daba. La rozaban, le susurraban, pero la dejaban con ganas de más… aunque, en el fondo, también le gustaba aquel juego.

Y volvían las manos hostiles, Alicia disfrutaba.
Volvían las manos sutiles, Alicia sonreía.
Volvían las manos susurrantes, Alicia cerraba los ojos.
Volvían las manos urgentes, y Alicia por fin hacía uso de sus cuerdas vocales.

Volvían, se iban, volvían, se iban, volvían, se iban…


Se peleaban por ella, se la disputaban, todo en un bucle que hacía a Alicia sentirse viva, deseada, manoseada, acalorada… sentía la electricidad fluyendo por su cuerpo, una electricidad que sólo ese torrente infinito de manos podía proporcionarle.

Y deseaba que no terminase… nunca.

Deseaba su yugo de placer infinito.



miércoles, 10 de octubre de 2012

Ataraxia.


Tal vez la más hermosa canción de amor jamás escrita (con permiso del robusto bolero 'Contigo aprendí' o del eterno tango 'El día que me quieras'-versos que te recuerdan que aún podrías matar por amor-) sea 'Woman' que le hizo John Lennon a su esposa Yoko Ono en lo que resultaría ser su último disco, 'Double Fantasy'. Aunque la destinataria se sepa inherente no podemos olvidar que versos como "please remember my life is in your hands" son de un poder tan universal para asociar el ruego infantil de un amante que se sabe frágil ante su amada que ese 'Woman' es el nombre de todas las mujeres (como nos recuerda Luis Alberto de Cuenca respeto a la musa). Porque para la segunda persona del singular queda abierta la veda de la personificación: a Dante no se le constata relación carnal alguna con Beatrice ni necesitamos apellidar crípticamente a la mujer que hace crujir a Borges para derretirnos al leer:"Yo, que tantos hombres he sido, no he sido nunca/ aquel en cuyo abrazo desfallecía Matilde Urbaq".

Michel Foucault reflexionó en su libro ‘Estética, ética y hermenéutica’ sobre la muerte a lo largo y ancho del término. De él extraemos el siguiente extracto:«Lo que constituye el valor particular de la meditación acerca de la muerte no es sólo que anticipa lo que la opinión representa generalmente como la mayor desgracia, no es sólo que permite convencerse de que la muerte no es un mal; dicha meditación agradece la posibilidad, por así decirlo, por anticipación, de una mirada retrospectiva sobre la propia vida. Al considerarse uno a sí mismo como a punto de morir, se puede juzgar cada una de las acciones que se están emprendiendo en su justa valía. La muerte, decía Epicteto, sorprende al labrador en su labranza, al marinero en su navegación: “Y tú, ¿en qué ocupación quieres ser sorprendido?”. Séneca considera el momento de la muerte como aquél en el que podría de algún modo constituirse en juez de sí mismo y medir el progreso moral alcanzado hasta ese último día. En la carta 26, escribe:“Acerca del progreso moral que haya podido hacer, lo confiaré a la muerte…Espero el día en que me constituiré en juez de mí mismo y conoceré si tengo la virtud en los labios o en el corazón”.»

Claro que quien resumen las anteriores discusiones sobre los eternos temas vitales es Woody Allen al comienzode 'Annie Hall': «¿Conocen este chiste? Dos señoras de edad están en un hotel de alta montaña y dice una: Vaya, aquí la comida es realmente terrible. Y contesta la otra: Sí, y además las raciones son tan pequeñas... Pues, básicamente, así es como me parece la vida . Llena de soledad, miseria, sufrimiento, tristeza... Y sin embargo se acaba demasiado deprisa. »

lunes, 8 de octubre de 2012

Tratado de buenas maneras: Qué hacer para erigirse con dignidad ante la afrenta indecente del prójimo.


El hombre digno sabe que se empieza por comprar pan de molde y comida congelada y se acaba chocho y aburrido frente a Internet proclamando la globalización verde y el independentismo de los pueblos. Así, el hombre sabio se ejercita cada mañana, cocina su propia comida, se alimenta de acuerdo a sus necesidades y lleva una vida conforme a sus intransferibles reglas...Esto es: viste ropa sana, mantiene relaciones sanas...

El hombre digno evita la confrontación airada frente al prójimo ofensivo, jamás entra al trapo de éste, sólo torea de soslayo a la bestia. Por ello, el hombre sabio, como Teseo en el vientre del Minotauro, aprovecha el empuje de la masa para aplacarla.

El hombre digno reivindica su condición haciéndose fuerte en su misantropía. Así, nunca se verá convocado a cercar ningún parlamento exiguo a la llamada de un megáfono cualquiera.

El hombre digno es profundamente sabio: sólo cree en lo que ha experimentado, verificado y aceptado después de someterlo al dictamen de la razón. Como el Buda predica, únicamente la sabiduría guía al caminante por el sendero lumínico del placer.

jueves, 4 de octubre de 2012

Estilo


- He comprendido que la paz es el juego sucio del que en la lucha no tiene nada que ganar salvo alguna que otra polla grande para presumir en casa. Ya saben que el polvo rápido no es una elección. La alternativa tiene contraste en la profunda quietud de una tierra inerte acostumbrada al sudor frío. Y sin embargo con Europa también mojé las sabanas, alterado por una calma tan liviana como el profundo desierto. Europa, queridos míos, me dio la calma en comprimidos caros, de dosis ligeramente inferiores a la muerte. Experimenté placer con puntualidad inglesa. Vitalidad en cada aguja limpia. Créanme, la higiene del yonqui europeo carece de explicación alguna, simplemente desean el acondicionador entre las tetas de mamá. Por lo visto mi vida se decantó por la suerte. Quizás nunca fui educado como judío y lo que bebí, se precipito al vació de asfalto en la noche. Fui nombrado huraño por la mano de acero y comandante por la garganta quebrada con gritos y respuestas del crack. He muerto y he vuelto a nacer como adicto de origen claro sin raíces. He vuelto a la mano negra, a la familia, al simple chute del gueto. He vuelto a Israel.


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