sábado, 31 de mayo de 2014

Como el fuego sobre la superficie lunar.




  Si me quedo más me mareo. Es hora de airear la habitación, desarmar la buhardilla, lanzarse a la calle.

  Si no fuera por el morbo hubiéramos caído en marzo.Sí, tus taras y mis vicios contaron a favor para sobrevivir a base de sexo y drogas cortadas. 

  El silencio no existe. Me alivia pensar que Alicia lo sabe. Al igual que afirma, desde que leyó aquella novela, que la música es la más inútil de las artes biológicamente hablando, puede mordisquear distraída una manzana verde sin desnudarla de la pegatina.

Es hora de volver a la carretera donde circulan el jugador y el ciclista.





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