Temporada de lluvias.

Donde el amor se debate entre la calidad hogareña y las tallas grandes.  Características pretensiones, consideradas como robo, que entorpecen a la sombra y planifican nuestro encuentro entre sábanas frías.


Si no tienes suerte tendrás tiempo.
Ponen lluvia.


Mala suerte.

Retrocede la intención visual

al delirio de una mácula

sobre mi nervio óptico

con tu figura quieta

en mi punto ciego.

- Atiéndame.

- No robarás.

- Atiéndeme.

- No matarás.

- ¿Un pastor no controla las olas?

- Las ovejas hacen al pastor.

- Entonces ¿Por qué me ahorcas con mi cuello de camisa?

- La inutilidad de la brújula, que no señala al sol, es la eterna malformación humana. Erradicar el deseo, gritar al cielo sin dirigir la mirada o abstenerse del destino. El suelo.

- Amo las cenizas.

- No robarás.

- Amo las cenizas.

- No matarás.

Ante la imposibilidad de la mente empíricamente blanca dan lluvia los próximos días. 

Nunca temí a las botas de agua.